Bernard Tribondeau

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Des étés "Dans les années 60, le touriste vient déjà à Talmont pour admirer son église romane perchée sur la falaise, son cimetière marin à ses pieds. A l’entrée, une enseigne lumineuse sur son tronc de pierre renseigne en lettres gothiques le visiteur. Il y apprend que Talmont aurait été une étape sur le Chemin de Saint Jacques de Compostelle…
La promenade de la falaise, avec ses carrelets de pêcheurs sur pilotis, mène au port. Un chenal vaseux, qu’il faut régulièrement draguer, quelques embarcadères qui sentent le goudron, accueillent les barques des pêcheurs pendant la saison. Au coeur du village, un gros tilleul centenaire s’épanouit sur la place de la Mairie. La maison de nos vacances, la demeure de mon arrière grand-père, est là, à deux pas."

Voici quelques extraits d'un récit autobiographique sur les étés de mon enfance et de mon adolescence. Des étés passés dans un petit village pittoresque des Charentes maritimes, sur les bords de la Gironde.

L'intégralité du texte et des images, toutes d'époque, est disponible soit en pdf, soit en format e-book. Ces documents sont consultables librement.
Ce projet a par ailleurs donné naissance à un livre en édition (très) limitée.

Accédez ici à l'intégralité du récit :
- PDF : Des étés.pdf
- e-book : Des étés e-book

August 1966
July 1966

June 1966

May 1966

April 1966

March 1966

February 1966

January 1966

December 1965

November 1965

October 1965

September 1965

August 1965

July 1965

August 1966

Des étés | July 1966

Introduction

02/08/66 18:59

Une fin de matinée. La lumière, très blanche, s’infiltre dans la pièce. Je suis allongé sur le vieux canapé, avec sa couverture rouge élimée, juste en dessous de la fenêtre ouverte. De la ruelle parviennent quelques bribes de conversation, des rires d’enfants qui jouent. Au-dessus de ma tête, accrochés au mur chaulé de blanc, une vieille épée rouillée et une toile représentant le village. La peinture n’est pas très adroite, le coup de pinceau empâté.
J’ai douze ans, je suis en vacances dans la maison de mon arrière grand-père. C’est loin, c’est maintenant.

Talmont aller-retour

01/08/66 19:13

Vite, un dernier coup d’oeil, presque en cachette. Comme un exorcisme. Les « rouches » du marais cachent déjà le village, île flottant dans la brume des mirages d’été.
Comme chaque année, vers la mi-août, le taxi est venu nous chercher. Il doit être dix-neuf heures. Le train de Royan part à vingt heures trente, et il ne faudrait pas être en retard. Il faut une demie heure à peine pour rejoindre la gare, mais sait-on jamais …
Comme chaque année vers la mi-août, on a chargé les bagages, mis les vélos sur le toit du taxi, fermé la maison, dit au revoir aux voisins.
Comme chaque année à la mi-août, Monsieur R…, le taxi, a ôté sa casquette, a demandé si les vacances s’étaient bien passées.
Puis la Ford Taunus a fait le tour du bourg, bifurqué au carrefour de la Flandre, et s’est engagée sur la grande ligne droite qui longe la baie.
Vite, un dernier coup d’oeil. L’église va disparaitre au prochain tournant, il ne faut surtout pas rater cet instant, comme faire un voeu en regardant les étoiles filantes. Si j’arrive à apercevoir l’église jusqu’au bout, c’est certain, je reviendrai.
L’été d’après, bien plus tard, je ne suis pas revenu. J’ai abandonné le village, mis de côté les souvenirs, remisé les histoires familières. Pendant des années, mes étés d’enfance et d’adolescence ont disparu derrière les vitres poussiéreuses du taxi …
Et puis, je suis retourné à Talmont sur Gironde.